La Pluma y Los Proscritos

Nada lo hacía presagiar. Estábamos en la inauguración de Prestell (Artehotel, Hotel María Elena Palace, hasta el 3 de Mayo, http://www.chh.es/mariaelena/arthotel-es.html), una bien colocada colectiva, con la presencia de Canogar y muchos amigos largamente ausentes, sin justificación; cuando al realizar un giro (casi del destino) Prestell me interroga:
-¿La conoces?, no se escuchó música de serafines, las luces no oscilaron, nadie vio caer desfallecidos los pájaros, pero me encontré con la prueba palpable de que los 9 años transcurridos en el colegio Albe no eran mera ficción, una hermosa y cálida ficción.
Me incliné a besarle la mano y estuve a punto, como un héroe clásico, de cogerme a sus rodillas, las de Alicia Bejerano, las de la profesora y esposa de D. Leoncio. D. Leoncio Bejerano, director del colegio Albe, al que un tic nervioso en todo el cuerpo me impide quitarle el Don, transcurridos tantos años.
No hice más que besarle las manos bien nutridas (lleve ese aroma toda la noche, incluso lo seguí oliendo después de perder el móvil). Nos contamos muy someramente que habíamos hecho en estos casi 30 años (¡30 años, dios de Israel y Judá!) y desfilaron ante nosotros Don Daniel, Don José Manuel, Dª Mª Carmen que enseñaba física y piernas, Rafael que nos enseñó la Internacional (espero que no le cueste un expediente disciplinario)
Y creo que le agradecí con torpes palabras y formas, la deuda que aún tenemos con ellos. Por una noche en el monte pelado a la hora de siesta, por no permitir que D. José Manuel nos pegara en el gimnasio (eran tiempos de manos regordetas marcadas en la cara), por el íntimo terror de la libreta de D. Daniel, que una vez al año se reunía en Palma de Mallorca con otros latinistas, para sólo hablar en la lengua de los Césares, (voy a sacar el bolígrafo negro, Rodríguez esfuércese con el subjuntivo, no me obligue usted). Por la filosofía y la educación cívico social que nos hacía levantarnos como con un resorte a la entrada del maestro. Por las fotos que nos realizaron, confío que no perdidas y las visitas al despacho del director, casi siempre para recibir una matrícula de honor o una reprimenda del mismo rango. Por habernos sacado a jugar al baloncesto con las niñas del Santo Angel. Sobre todo por eso. Por el olor a la tiza de colores y la pizarra y los trabajos manuales (aprendí a cortarme y a golpearme en la mano, con todo lo que me daban y aún no he olvidado como se hace). Por las horas de recreo y juegos, por haber vigilado para que no nos matásemos y sobre todo por haber conseguido que después de treinta años no hallamos matado al niño. Por eso, no dejé de besarle las manos.

IMPORTANTE: Enviad sencillamente este mensaje al menos a 5 millones de conocidos vuestros.

Esta cadena la comenzó en 1625 un monje moldavo apasionado por la informática en una parroquia de Portugal con el fin de salvar a Teresa , una niña gravemente enferma. Hoy esta niña tiene 378 años y un cáncer de testículos muy feo y una horrible fiebre de tiroides que le contagió un ciervo, al violarla en el bosque cerca de un estanque contaminado por deshechos radioactivos. Además, durante un safari en África del Sur organizado por Falcón Viajes, al visitar en zoo de Johannesburgo, un panda importado del Himalaya se le comió una rodilla y una oreja, sin mala fe. Por eso, por favor, no rompáis esta cadena, hacedlo por ella. Sois su única esperanza de cura, y además os traerá suerte.

Como le ocurrió a un joven irlandés que, en 1912, envió este mensaje por SMS. Esa misma semana vio cómo le ofrecían un billete gratis para un crucero inaugural en un fantástico transatlántico británico, llamado Titanic. Durante ese viaje descubrió los escalofríos del amor y las ventajas de la natación.

No conservéis este mensaje en vuestro ordenador más de 16 minutos, sino la maldición se cebará con vosotros hasta que lluevan billetes de las antiguas pesetas. Da que pensar, ¿no? Así que no dudéis más. Enviad este mensaje a todos vuestros amigos. Les traerá suerte, de por vida. Cada vez que vayan al lavabo, aún habrá papel. Cada vez que vayan al banco no le harán burla. Cada vez que necesiten aparcar hallarán una plaza libre. Cada vez que cante Bisbal en la radio les llamarán al teléfono. Y además no tendrán que responder a ninguno de esos mensajes cadena que a todos nos joden. Este mensaje ya ha hecho 759 874 236 587 veces la vuelta al mundo o más.

Por vosotros, por mi, por todos vuestros amigos, no rompáis esta cadena.

Mientras India nos deleita con su penúltimo vómito, verbi-gratia las curvas del Encinar del Alberche, voy pertrechando mi Plan ARC ( de ahorro para la reducción de costes). Y es que la semana pasada una dirección anclada en el pasado (“esto es náutica: ¡no puedo hacer más Chas!“) no ofreció su plan PDA (plan de ahorro, ¡siempre tan ingeniosos e imaginativos ellos!). Y es que apuntan a que nos apretemos unos contra otros, para ver si con el calor resultante, echamos a andar la primavera. Eso y que ellos, se reducirán el salario (de dos) en unos 17000 €, bagatela para que nos animemos a hacer lo propio.
Vergüenza Nosferatu te tenía que dar, tu chupando tan lejos de casa, tu en otros inviernos con tu sombra a cuestas y aquí tanta felicidad pendiente, tanta facilidad esperando tus colmillos amigos, anhelando el goce supremo: descender a las cloacas de tu mano ¡cuánto honor!
Claro que ellos no deben ser amigos de Murnau, sino ya le habrían traído para unas charlas. Eso me da una idea. ARC y Murnau, mucho Murnau. Vamos a programar para semana de crisis Murnau, tenemos la sala adecuada (llena de humedades), el público perfecto (ya viene acojonado de casa: “podría ser peor, podríamos trabajar sin cobrar”) y el proyectista de lujo (“vamos a sacar esto adelante, porque la culpa no es nuestra, sino del gobierno, que intenta convencernos que no es de él”).
La vida siguió con un delicioso pan-tumaca que preparó la Keke, los tomates puestos al sol desde primera hora de la mañana, para que el astro consiguiera sobre la mesa de Mahou, lo que no logró la mata (“sino fruta de plaza, que a brutales golpes el rudo labrador madura”, ¡Ay! José Martí) y la compañía bienhechora de David y Aranza. El laurel nos dio sombra, India la lata, el reserva de Cune nos puso espiritosos. A las ocho y media se acabó todo.
Nos dejamos una carpeta que teníamos que haber traído, me lleve unas llaves que no eran mías, en fin, de vuelta al lunes con la sensación de que por mucho empeño que en ello haya y lo hay, Nosferatu no sobrevivió al Solsticio, ¡que salimos a la noche y no estaba!.