La Pluma y Los Proscritos

“Tengo que confesarte una cosa… después de haberte llamado me arrepentí de haberte llamado. No sé bien por qué, tal vez porque no creo en la escritura, la escritura lo falsea todo, vosotros los escritores sois unos falsarios. O tal vez porque la vida uno debe lleváserla a la tumba. Me refiero a la vida verdadera, la que se vive dentro. Para dejársela a los demás, basta con la vida que se vive por fuera, es ya tan evidente, tan impositiva. Y, en cambio, tengo ganas de escribir, es decir… de hablar… escribir por persona interpuesta, quien escribe eres tú, sin embargo soy yo. Extraño, ¿verdad?”

De Tristano Muere (Antonio Tabucchi) (Editorial Anagrama. Barcelona 2004)

(Transcribió: sulleiro)

 Al parecer, hoy todos duermen. Y los sueños de mar parecen viejos.

“La noche del vigía es alta y hablan de ella
pueblos que nunca han visto el mar. 

“(…) Soy el inalterable rostro de la súplica”. 

Del poema La Noche del Vigía I“, (Diciembre, Noticias desde el yermo)  de Jesús Urceloy  

“Si habremos de encontrarnos en un verso
para hablarle de amor a ese hombre,
a ese otro acantilado”

Del poema Marítima,  (Diciembre, Noticias desde el yermo), de Jesús Urceloy.

Faro Villano

“No hay quizás días de nuestra infancia que no hayamos vivido tan plenamente como aquellos que pasamos con  nuestros libros preferidos.

(…) si se nos ocurre todavía hoy hojear los libros de antaño es simplemente como revisar esos únicos almanaques conservados de días extinguidos, con la esperanza de ver reflejados en sus páginas las casa y los estanques que ya no existen” 

(Sobre la lectura, Marcel Proust. Libros del Zorzal, 2006. Buenos Aires Argentina)

Sulle

(Iglesia parroquial de San Juan de Ourantes, Ourense)

(…)

Outra vez te revejo,
Cidade da minha infancia pavorosamente perdida…
Cidade triste e alegre, outra vez sonho aquí…
Eu? Mas sou eu o mesmo que aqui vivi, e aqui voltei
E aquín tornei a voltar, e a voltar.
E aqui de novo tornei a voltar?
Ou somos, todos os que Eu estive aqui ou estiveram,
Uma serie de contas-entes ligadas por um
fio-memória
Uma série de sonhos de mim de alguén de fora
de mim?

[Otra vez te vuelvo a ver...
ciudad de mi infancia pavorosamente perdida....
Ciudad triste y alegre, otra vez te sueño aquí...
¿Yo? Pero, ¿soy el mismo que aquí vivió, y aquí regresó,
y aquí volvió a regresar, a regresar?
¿Y aquí de nuevo volvió a regresar?
¿O somos, todos los Yo que aquí estuvieron y estamos,
una serie de suentas-seres ensartadas en un hilo
de la memoria,
una serie de sueños míos de alguién que está fuera de mí?]

Fragmento de Lisbon Revisited (1926), Fernando Pessoa.
(Mecanografio outra vez: o sulleiro)

(Para Juan, Antonia y el Lobo)

Llega este noviembre después de un café, dos conjuros y un cuarteto. Noviembre parece un mes tan propicio como cualquier otro para leer o publicar un último poema. Por ejemplo, el último poema de Vázquez Montalbán:

 ADIÓS ADIÓS SILUETAS CONSTRUIDAS
con  más memoria que deseo acaso
mas tu serás el aura que abandona
como abandona la última mirada
que te sumerge en el aceite de la muerte.

(De Rosebud, Poesía Completa de M. Vázquez Montalbán. Ed. Península. Barcelona, 2008)

Sulle.