La Pluma y Los Proscritos

Unas pocas líneas más abajo, escribe Calonge sobre la crisis, y Juan Hospital lo hace acerca de un cielo olvidado.

Por aquello de no quedarme callado ante ambas cosas, busco -y encuentro- entre mis libros amontonados el poema Noche triste de octubre, 1959 , de Jaime Gil de Biedma.  Él se lo dedicó, entonces, a Juan Marsé. Yo se lo dedico ahora a la Martín Pozuelo, a Diana, a Elisa, a Alfonso, al Urce, a Juan Hospital, a Enrique, a Ordóñez, a Paco, al Calonge, al Alberto Herrera, al Claudio, a Charo, a Hortensia, al Lobo, a Lali, a Antonia. Y también al Comendador, y al Rómar, y al David, y al Marqués de Cáceres (reserva del 2000). En fin: a todos los que habéis llenado este septiembre de comidas, jardines, cenas, paseos, charlas y afectos.

The Sulle

NOCHE TRISTE DE OCTUBRE, 1959

A Juan Marsé

Definitivamente
parece confirmarse que este invierno
que viene, será duro.

Adelantaron
las lluvias, y el Gobierno,
reunido en consejo de ministros,
no se sabe si estudia a estas horas
el subsidio de paro
o el derecho al despido,
o si sencillamente, aislado en un océano,
se limita a esperar que la tormenta pase
y llegue el día, el día en que, por fin,
las cosas dejen de venir mal dadas.

En la noche de octubre,
mientras leo entre líneas el periódico,
me he parado a escuchar el latido
del silencio en mi cuarto, las conversaciones
de los vecinos acostándose,
todos esos rumores
que recobran de pronto una vida
y un significado propio, misterioso.

Y he pensado en los miles de seres humanos,
hombres y mujeres que en este mismo instante,
con el primer escalofrío,
han vuelto a preguntarse por sus preocupaciones,
por su fatiga anticipada,
por su ansiedad para este invierno,

mientras que afuera llueve.
Por todo el litoral de Cataluña llueve
con verdadera crueldad, con humo y nubes bajas,
ennegreciendo muros,
goteando fábricas, filtrándose
en los talleres mal iluminados.
Y el agua arrastra hacia la mar semillas
incipientes, mezcladas en el barro,
árboles, zapatos cojos, utensilios
abandonados y revuelto todo
con las primeras Letras protestadas.

Jaime Gil de Biedma

El cielo es un papel
la idea de un lugar donde la herida
existe en el olvido tan lejana
que la sangre no late en el dolor
no empapa en la simiente y nada crece
dentro del cielo en blanco
donde el dolor exangüe es un lugar
olvidado un papel
herido una idea
estéril en la herida

Hay un cielo olvidado, debe haber
lejos de aquí un lugar ensangrentado
distinto a la ceguera, debe haber
lejos de aquí un dolor omnipresente
de gota que se expande en la luz de las cosas
en la luz de la tierra arañada en….

la luz de las tortugas

juan hospital

Los Proscritos no somos proclives a participar en ‘blog’ alguno, y menos aún en el nuestro. Por ello, no nos  habíamos percatado de que, pese a pagar con  ejemplar puntualidad diez euros de vellón al mes, nuestro proveedor de servicios nos había dejado en la estacada hace un par de semanas.

La cosa es que nos hemos mudado a otro “servidor”, pero como sólo teníamos copia de seguridad hasta el el día 25 de junio, todo lo demás se ha perdido. Ya sé que a nadie le conturba semejante acaecimiento. Pero dejo constancia de ello, por si alguien echa en falta sus más recientes poemas o comentarios.

Salud, cerveza y libertad.

S.