La Pluma y Los Proscritos

Hace tiempo, Urceloy me puso, como ejercicio de taller, la tarea de escribir un poema que comenzara con la frase: “Esta noche he ido al hotel para robar en la sala del piano“. Digo yo que bien me puede valer esa misma frase para perpetrar, ahora, un relato dedicado a Juan y a Enrique, con tanto afecto como agradecimiento.

Esta noche he ido al hotel para robar en la sala del piano. Pero, cuando entré en la sala el pianista aún seguía allí. Estaba solo, sentado en la banqueta del piano, cenando una ensalada de pollo con verduras. Debe de ser uno de esos pianistas que se traen la cena preparada desde casa. Sin embargo, este pianista  es un hombre raro. Tiene los ojos pardos, y usa unos primorosos platos de porcelana rosa, que saca de una cesta de pic-nic muy gastada.

Como a mí no me gusta robar delante de pianistas desconocidos, me disculpé enseguida.

__ Perdone, no he querido molestarle.

__ No es ninguna molestia. ¿Le apetece a usted un poco de pollo con verduras? Lo he preparado yo mismo -dijo.

__ No, muchas gracias. Esta noche se me ha hecho ya muy tarde.

__ ¿Venía usted a robar?

__ Sí. Venía a robar.

__ Pues, por mi, no lo deje. ¿Va a robar algo en especial?

__ Pensaba robar las partituras.

__ ¡Imposible! El gerente las guarda las partituras en la caja fuerte. ¿Por qué no roba usted los candelabros? Casi todo el mundo roba los candelabros.

__ Es que ya tengo muchos candelabros.

Entonces fue cuando el pianista dejó el plato de pollo con verduras y dijo:

__ Podía usted robarme a mí.

__ Pero es que yo no tengo piano.

__ Mejor, porque el piano sólo sirve para estorbar. Lo importante es que yo cocino muy bien. Y se ve que a usted le está haciendo falta comer bien.

__ Sí. Me hace falta comer bien. No sé qué decirle. Vivo en un piso muy pequeño.

__ Se lo suplico. No se imagina usted lo que es pasarse las noches aquí, cenando ensalada de pollo con verduras, sin que nadie quiera robarme. Todo el mundo roba los candelabros y deja al pianista.

Así que esta noche he robado al pianista y lo he traído a casa. Nada más llegar, se ha metido en la cocina y, con un par de cosas que había en la despensa y el pollo sobrante del concierto, el pianista ha preparado el mejor arroz con pollo y verduras que he comido en mi vida.

Al terminar la cena, después de apagar los candelabros, y guardar la vajilla de porcelana rosa en su cesta de pic-nic, le he dicho:

__ Está usted muy pensativo.

__ ¡No! ¡Es que me siento tan feliz! Fíjese: esta mañana, al despertarme, sin venir a cuento, tuve el presentimiento de que, por fin, alguien vendría esta noche al hotel para robarme.

Sulle 

Mi amada me despierta si estoy triste
con su color azul sus disonancias
y entre los altos gozos las distancias
desnuda se agiganta y me desviste.

Tiene el color de las mujeres rotas
y el caracol que anuncia su epicentro
y tiene un manantial de sangre dentro
que no amaina jamás en las derrotas.

Mi amada viste un armazón sumiso
con la palabra decidida y sabe
cuando no debo blasfemar qué nave
será hoy ametrallada de improviso

en la dársena infiel de mis poemas
oh capitán mi capitán mis manos
amputadas te ofrecen los veranos
bajo la sombra de los grandes temas.

Mi amor torna el azul se hace relente
traza la línea donde el sol se parte
y es luna al otro lado para echarte
en su lecho nupcial y omnipresente.

No sabe de arcimboldos no conoce
la feliz necedad de ser proscrito
ni busca ser la parte del delito
despreciable de honrar la luz de un roce.

Mi amor dicta sentencia en liminares
sabe por un color si es noche o día
en mi terraza hay un dolor que envía
un sol menor a intermitentes mares.

Sale de la posada en solo un punto
enroca el rey pero no acepta tablas
mira un silencio si en sus ojos hablas
envida amaga dice y a otro asunto.

Mi amor no quiere que me viva solo
ni que la soledad me alivie el paso
para ser solitude ni me hace caso
para entender que el dos es uno solo.

Me pide la unidad pero no el uno
me arroja el loto pero no el leteo
viene para marcharse cuando leo
las páginas cerradas de mi ayuno.

Mi amada esconde rota mi palabra
con un deslumbramiento sine die
hoya claudica calla avisa ríe
surte vacía se desmuere labra.

Todo estaba en la mesa había sillas
para todos el pan el vino el juego
de la palabra y el abrazo astillas
que habrán gloriosamente ardido luego.

urceloy / marzo de 2008

Presento mis disculpas por el acto vandálico, de poesía verité. A veces, no es posible dejar que la noticia muera entre los dedos de un periódico.

 J’Alema, una niña hutu, apresada por los tutsis, rogó a sus captores -que habían adoptado la costumbre de amputar la mano derecha a sus vecinos-, que le cercenaran la  izquierda, dado que con la otra estaba aprendiendo a escribir. Los muñones que luce ahora, al final de ambas extremidades, atestiguan que su aprendizaje ha terminado.  

 Querías contar la sal de los campos 
-un grano que lleva hasta otro grano-              
 la tierra que ocupa los mares
 y todo aquello, sobre lo que sabes.

Una  luz que no esperabas llegó en la mañana
del  quince de un abril apaciguado,
para contar que abril es el mes más cruel.

Querías contarles historias
a tus diez dedos.

O lobo

Hoy quiero dejaros una instrumental, de terror. Estoy haciendo cosas de estas últimamente. Ahora solo me falta la película.

JESUS – TERROR THEME

hoy  he despertado tarde, eso si, suicidado por confusión.

Tengo que decir que si hubiera pensado alguna vez en suicidarme, ahora esa idea es algo que para nada me llama la atención, porque no tiene nada de especial. El mundo seguía exactamente igual  como lo dejé. He encendido el móvil, y  me ha sorprendido que a los suicidados les llaman mas que a los no-suicidados . Tenía el mismo saldo, no llegaba a 5 euros, que injusta es la realidad del suicidado, debería tener al menos tarifa plana para conectar con el más allá.

Mi perra me ha saludado como siempre, no la he visto afectada por mi suicidio. He comido, como siempre, no ya por supervivencia, si no por costumbre. He comprado tabaco, en el paquete como siempre, ponía ” fumar puede matar”, tienen sentido del humor estos del tabaco. En las pistolas nunca he visto que ponga ” pistola puede matar”.

He cruzado semáforos en rojo, deseando ser atropellado para auto convencerme de que realmente estaba suicidado, pero los coches paraban como siempre, pitaban, hombres cabreados  insultándome – ¡ GILIPOLLAS!

He llamado a telefonillos y me he ido corriendo. A veces me quedado para responder:
__ ¿ quien es?
__ soy el de la peli de ghost, pero un poco más feo.
__ ¡Que te den por el culo subnormal, vete a gastar bromas a tu puta madre!

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__ ¿ si?
__ ¿ me puede abrir?, es que ayer me lancé desde su azotea, y quiero volver a intentarlo.
__ Si, te abro – prrrrrrrr

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__ ¿ si, diga?
__ ¿ me puede confirmar mi suicidio?
__ ¡No! – clic

 El mundo sigue exactamente igual de absurdo, la tierra gira al rededor del sol, el kiosco vende sus periódicos por la mañana, las personas se interesan por diversas aficiones como la mecánica de coches rusos, los satélites retro como el proyecto Vanguard o mismamente la poesía.

( “Hasta siempre”, solo era el título de una canción, grabada en el 2006, y basada en la historia de un amigo que si que se suicidó de verdad. Urce, Sulle, Elena, muchas gracias por la preocupación,  ¿ como se va a suicidar alguien conociendo a personas como vosotros?.  Tengo que decir, ¡ QUE OS APRECIO REALMENTE !. Un abrazo muy fuerte)

J. Calonge

escribir construcciones provisionales
tensar cuerdas
trazar ángulos
alisar planos
crear espacios
entrar
habitarlos
respirar respirar respirar
…..
agotar el aire

juan hospital

Hoy quiero dejar una canción mia. Fue grabada en el 2006. Un saludo a todos.

Solo teneis que pulsar el link para escucharla.

 JESUS – HASTA SIEMPRE

Un poema de una lima cualquiera para los que tengáis necesidad de limaros algo, con cariño a todos los proscritos y desearos felices vacaciones, el que las tenga, claro.

Es tiempo de coger del fondo un objeto

por ejemplo una lima que sirva para todo

tocarle su contorno lentamente

y hacer mía su forma alargada

y hacer mía su forma su grosor

su textura su manera fácil de raspar.

Es el tiempo de contar esta historia sencilla

de huellas que tiene marcadas

de las huellas que no se borran

de cómo pasó al fondo del cajón

como si la piel de esa casa estuviera muerta

hasta que un día se la encuentra desierta una mano.

Es tiempo de tomarla entre mis dedos

y limar mi cansancio

limar las asperezas

limar todas las capas desgastadas

de mi epidermis de mi espera lenta

de mis manos y pies que se excitan.

Es tiempo de una lima que raspa yugos lazos

ataduras que sujetan aunque sea poco

es el tiempo de los cerrojos nuevos

es el tiempo de los cerrojos de plástico

que se cierran se abren al gesto al temblor

de quien venga a limarse cualquier pellejo roto.

Es el tiempo de pintarme las uñas

y darles un color rojo pasión

y darles un color peta siete días

que puede ser mentiroso o quizá no lo sea

como no lo son las manos que las acarician

como no lo son los labios lentos que las besan.

Marisol Huerta

marzo 2008

Angola es un país rico en diamantes

Para el occidental de clase media
un lugar alejado
del sencillo café de la mañana
La realidad de Angola – por ejemplo -
a las siete treinta y cinco en Madrid
no es más que el giro líquido en la taza
el gesto cotidiano e inconsciente
que crea un remolino
a miles de kilómetros de Angola

País rico en desastres

juan & hospital
(exploradores asociados)

Así, con la  puntual delicadeza de un relojero enamorado, Juan Hospital nos despierta, de golpe, todos los fantasmas, evocando -en cuerpo y alma- al mejor Gil de Biedma.

¿Os acordáis?

(…)
A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

Y, encima, pregunta Juan si estamos bien orientados para alcanzar el corazón de la selva. ¿Orientados? ¿Nosotros?

Ya me lo estoy imaginando:

__ Usted perdone, agente, ¿voy bien por aquí para el corazón de la selva?

¡El corazón de la selva! Apenas sé dónde está el mío, y Juan está buscando el de toda una jungla.

 Yo me declaro a favor de Juan. Busquemos, pues,  ese corazón perdido de los martes a las ocho.

 Sulle