La Pluma y Los Proscritos

A ti, estatua, que lees
desde el borde mi negrura
con tu nuca calentita del Sol

A ti, que tu voz aturde la rabia,
tu mirada silencia llamas
y tu cuerda empalma sonrisas

A ti, hoy, quiero decirte No.

Hay que dejar el camino social alquitranado
porque en él se nos quedan pegadas las pezuñas
hay que volar libre al sol y al viento

Yo tó borracho consumo las horas
mientras encuentro alguna
luna que ande con ganas.

Para mañana ya he comido mi pequeña ración de esperanza.

¡Hay que volar libre!

Robe (Extremo)

Yo escribo como la gente de bar. Como el chico que tiene que recorrer los bares para llevarse a su padre. Como el pobre que sólo se lava cuando viene su hija. Como la niña educada por los clientes. ¿Es poesía?, ¿es algo?, no lo sé. Pero es mi vida. Acabada con la primera cerveza, olvidada con mi primer fracaso, odiada con la primera frase de mi padre. Una vida que esta mañana llamó a la puerta para decirme que el bar estaba cerrado y había amanecido.

Iremos juntos. Haremos un último viaje. Buscaremos un destino, el de ese papel que llevas en la cartera y nunca lees. Cuando lleguemos tomaré un gin-tonic y tú… me mirarás mal, como siempre. Nos montaremos en el autobús y preguntaremos al conductor si nos puede llevar donde queremos. Donde nos dijo ese niño, cuando preguntó con tus labios ¿Donde van los globos al soltarse? Y le respondiste: A enzarzarse en las ramas de los árboles. Ese niño con el que quiere jugar Amaya y al que sus padres nunca dejan salir.

Pastor Hormiga.

Cuatro paredes,
techo a veces.
Alcohol y felicidad.

Si no nos vemos en las calles
nos veremos en la barra.
El único lugar seguro.

Aquí viven mis amigos,
pernoctan, digieren y juran.
Comulgan con eruptos.

La música ayuda a no pensar
conozco la canción.
Es mi vida.

Marmita y no riza.
Escarba en los ventrículos
y troncha las garrafas.

Lo tenías de niño
pero ya está olvidado.

Ella no es como nosotros.
No necesita que la echen de los bares cuando cierran. La importa hacer eses por la calle o que la pille el camión de la basura. No comenta con el “jefe” lo chungo que se nos pone todo, mientras pide otra ronda.

Ella va a clubs caros y hace cenas en casa. Invita gente de categoría y habla de cosas importantes.

Ella no es como nosotros.
No se ríe con el grupo de colegas tomando cañas. Aunque no haya de qué reírse. Aunque ya no haya grupo. Aunque ya de los colegas no se recuerden ni sus nombres.

Pastor Hormiga

Hace mucho que no escribo. No son los biberones los que no me dejan. Es lo que hay detrás de ellos. Hoy necesito decir Hola qué tal, necesito saber que sobrevivo y decíroslo. Por eso pongo esta chorrada, no está revisada, no está madurada. Espero que entendáis que necesitaba evadirme. No sale de las tripas, sale de más abajo.

El Norte

 ¿Cómo se puede escribir para no olvidar?

¿Hay alguien que lo consigue?

¿Se puede preguntar y responderte?

¿Hay caminos de vuelta?

¿Y la autoestima?

¿Se da o se gana?

El teclado.

Es la única verdad.

El inicio de todo. Ilusión a pulsos.

Control-o mi destino

Alt-ero mi doctrina

Supr-imo mis errores.

Enter

Buenas tardes.

Me encuentro delante del monitor sin ganas de trabajar, con la mente casi en blanco, casi sin ganas hasta de pensar. Estoy oyendo a Yann Tiersen y eso siempre te vuelve melancólico, te cambia las ganas de trabajar por la nada, la actividad por desidia.

Así que aquí estoy, en esta situación, improductivo, relajado, inconsciente. Olvidado por la vida que tanto intento olvidar. En este lago de mesas y ordenadores que me rodea me he acordado de las palabras que me dijo un amigo. Es gracioso como cuando alguien recuerda unas palabras de otro, no recuerda exactamente esas palabras si no la foto donde se pronunciaron, en mi caso había campo, asfalto a mis pies, un familiar a mis espaldas, unos troncos de madera en forma de valla, sobre todo esos troncos y la sonrisa de ese amigo.

Dijo que le gustaba recibir correos míos y a mí me gusta escribir a mis amigos e intentar hacerlos sentir bien ya sea por arrancar una sonrisa como por despertar un sentimiento. Sobre todo con ese amigo, al que veo tan poco tiempo que cuando le estoy saludando ya le estoy echando de menos. La verdad es que me hubiera gustado estar a su lado para echarle una mano cuando lo necesitaba. Siento que sea fácil excusarse en algo tan neutro como la distancia, 236,52 kilómetros en este caso. Por lo menos puedo decir que soy solidario porque sé lo que sentía, me quemé los pies en los mismos sitios y me caí con las mismas piedras.

Creo que todos vivimos en un constante estado de depresión, pero sólo unos pocos tienen la desgracia de enterarse. Lo bueno es que una vez obligado, una vez despierto, una vez recobrado del dolor ya tienes un sentido más real de la vida, del daño que puede hacer y de toda la felicidad que se puede conseguir.

Este amigo existe pero no tiene nombre, es la suma de muchos amigos, de muchas distancias, muchos errores y llamadas sin responder. Creo que nadie es perfecto, pero jode cuando lo recuerdas.

De verdad, no vuelvo a oír a Tiersen en el trabajo.

Ilumina, lámpara, que se vea la habitación.
Que la cama deshecha muestre sus sábanas grises,
que la puerta del baño no esconda el interior,
que el armario enseñe su ropa sucia,
que la bandeja revele los restos de la cena.
Que se huelan los orígenes del olor que desprendes.
Y cuando el hedor te inunde… ¡Atrévete! Apaga la luz.