La Pluma y Los Proscritos

Para Maruja Carballeira
(1915-2010)

¿Dónde está la voz que me dice
que esté siempre yendo?

Mis sentidos de alma la oyen
y yo voy y vengo,
y escucho,
y procuro
seguirla. Porque sin ella,
la vida no es vida,
ni el mundo es el mundo,
ni el cielo es el cielo. Y perderla
es perder toda el alma,
es llenarse de espanto, es morir a las ansias,
es cegar para siempre.

Ven, dice la voz, y yo voy.
Adrede, yo pongo silencio en las cosas,
para oírla y saberme llamado.
Y correr, y volar, y quedarme clavado.
Es que es ella. Y ella lo es todo.
Y, sin ella, toda vida no es nada.
Ni silencio siquiera.

Perfecto Sulleiro González
(1910-1978)

Tu pezones están rellenos de alas de cucarachas,

 una  jauría de ratas habita en tu útero,

 mientras tu hombro se hunde en el más grande de los billetes.
.
  Mamá, has parido un animal enfermo,
      ahora , no puedes escapar.

   .

Con cariño,
                                                        Jelen 

Mujer con pañuelo, grabado de Alicia Martín

(Para todos los burdelianos, por su vino y por sus fiestas)

“¡El placer supremo- dijo ella, mirándole-. Es esa especie de idiotez el placer supremo de la vida del espíritu?. No, gracias. ¡Que me den el cuerpo! Creo que la vida del cuerpo, cuando está realmente despierto a  la vida, es una realidad más grande que la vida de la mente. Pero mucha gente tiene la mente pegada sólo a sus cadáveres físicos. (…) El cuerpo humano no ha hecho más que empezar a despertar a la vida real. Con los griegos hubo un hermoso parpadeo; luego lo mataron Platón y Aristóteles; Y Jesús lo remató. Pero ahora el cuerpo comienza a  despertar realmente a la vida, está saliendo de su tumba. Y la vida del cuerpo humano será una vida hermosa, hermosa en un hermoso universo!.

De El amante de Lady Chatterley (D. H. Lawrence)

Alicia

¡Hola amigos! Al final yo también me he proscritizado. No sabía qué poner para empezar, y se me ha ocurrido, ya que estamos tan sentimentales, comenzar con este poema. Besos a todos:

Yo tenía un archivo
la lista de problemas que se miden
con la primera bici
subiendo a la memoria
echándole el cerrojo a los espejos

Estaba muy alegre
labrándome un futuro-tapadera
confeccionando mapas
diseccionando álbumes
limpiándome el betún con las facturas

Mas ahora van llegando
los traumas de la piel y el descontrol
y encuentro que los parches
—objetos que se rompen—
no pueden contruir otros cimientos

Ahogada en el sofá
me saben tan amargos los estantes
el horno que no sirve
el grito de papeles
las sábanas que me hacen de cortinas

Y vienen las goteras
a fastidiar lo que ha costado tanto
tiempo esfuerzo y virtud
la construcción vital
mi casa con cimientos de peluche

Dejo caer inacabado

mi poema sobre el asfalto,

entre la M-40 y la Nacional 2

donde el estruendo y mi silencio

se han unido para siempre.

Mi arcada,

al lado del golpe de tu ausencia

escucha tu grito último,

la última fractura de mi amado cráneo,

de tus brazos,

de tu estómago

en el choque frontal contra el salpicadero.

Sin rumbo

y sesgado en el lánguido vagar de mi sombra

pulula por el arcén