La Pluma y Los Proscritos

.

Como cortina incierta
que duda para abrirse,
que duda para entrar,
.
como una bomba lenta
que destroza el cerebro
que destroza la risa,
.

como granizo infértil
que devasta la piel
que devasta a destiempo,
.

como este temor mío
que combate la herida
que combate sin fuerza,
.

así pasa la vida
por este abril cansado,
por este abril incrédulo,
.

así pasa la vida
impulsando algún tono
impulsando las ganas,
.
así pasa mi vida
queriendo lo imposible
queriendo que se pase
.
pronto.

Marisol Huerta

Hola chicos (no pongo chicos/as como nos mandaban con La Logse, que me parece espantoso).
El otro día fui a ver la exposición de Miquel Barceló, en Caixa Forum, y me quedé como una boba delante de un vídeo que hay a la entrada donde Barceló y un amigo se ponen a jugar con una pared de arcilla, (la obra se llama Paso Doble).Y digo jugar porque era como un juego. Me encantó tanto que lo vi tres veces y fui tomando notas. Daban ganas de entrar allí dentro. Luego subí a ver los cuadros pero ya estaba llena de pared y no lo miré a fondo. De allí surgió el poema de aquí abajo. Para todos Los Proscritos, con cariño.

RECONSTRUCCIÓN

Se ha despertado un hombre
que da forma a forma
misma de la materia.

Y da forma a la arcilla
y a la tierra pisada
que lleva el dolor dentro.

Deshace con un golpe
el suelo
su pasado
ese muro
que quiere atravesar.

Y yo me siento parte
de ese hombre que lucha
y pinta de ocre el miedo.

Y golpeo con él
y nos incorporamos
en esa pared nueva

habiendo ya cambiado
nuestros zapatos rotos

habiendo ya cambiado
la manera de andar

y entramos otra vez
en una nueva incógnita.

Marisol Huerta
marzo 2010

TIEMPO DE BRONQUITIS

Te estás matando, amor mío,
con un cigarro tras otro,
con esa tos que no cesa
y se hace como música en la noche,
y se hace como nudo entre las sábanas.

Te estás matando y yo muriendo aquí
sin poder darte ya
otro jarabe, otro ruido nuevo
que no sepamos.

Pero lo que me eriza la piel
además de tus caricias,
(esas que cumplen normas
de distancia y de tacto,
esas de once sobre diez,
que no saben de miedo),

lo que me eriza y rompe
y gasta mi reloj,
es tu mirar las curvas de la calle
mientras se van borrando las mías,
es tu forma tan rara de pisar
pisando mi cansancio.

Y es viernes por la noche
y la música suena
con más tos cada vez.

Pero yo sigo aquí.
Marisol Huerta
noviembre 2009

TODO PARECE EN ORDEN

Notar como nos vamos hacia la muerte,

fría losa de nadie
como piedra cualquiera de un camino,

frío humo de nadie
como la niebla cuando se nos mete,

fría sombra de nadie
como la noche que te va ocultando.

Notar como nos vamos hacia la muerte.

Ser como el viejo suelo
que nadie está pisando.
Marisol Huerta
febrero 2010

RESPUESTA DE DIOS A OLGA OROZCO
O A CUALQUIER POETA

Tus palabras sublimes reflejan tu dolor,
van calzadas incluso en el verano
con unas plataformas de filo muy agudo,

y no te das cuenta de que soy más transparente
que tú, que tus progenies tan cultas y profusas,
que tus ardientes hielos y hogueras escarchadas
que se apretujan, velan y bailan un oxímoron
exagerado, como tu código de barras.

Y yo, tu dios, tu verbo, no sé para qué sirvo
si todos los humanos me culpáis de vuestras penas.

Ser dios es aceptar las palabras de poetas
que son como un pan ácimo, plano, desprovisto,
es recibir lo que cada escritor me vomita,
su no entender la vida, sus tejidos, su piel.

Y yo no puedo hacer nada más que recogerlo,
recoger tus fantasmas, tu reloj, vuestras bocas,
y haceros creer que puedo ordenar vuestro caos
y pintar de cualquier color la amapola mustia.

Qué ingenuos los humanos,
como si yo existiese…

Marisol Huerta
enero 2010

LOS PIES

(Para mi cuñado Aurelio, que entiende de esto).

Cuando me da esa cosa
en la piel que recorre
todo mi cuerpo,

por la mano, tu mano
que acaricia mi pie
y sube por mi pierna,

desearía que fuese
-ese momento, digo-
un oxímoron largo
como un instante eterno.

Cuando me da esa cosa
que llega a mi cabeza,
me vuelvo como loca
por tus caricias,
por ti,
por tumbarme a tu lado.

Lo que ocurre ahora
-y es mejor que la playa
con sus fondos marinos
y aletas de buceo-,

lo que ocurre –decía-
es que me he dado cuenta
de que mis pies me sirven
para algo más que andar.

No se ven los pies, pero están.

Me he quitado la ropa lentamente
y la he dejado caer a mis pies,

era negra y de seda
de esa que te gustaba,

aunque fuera un paisaje
aunque fuera un desierto.

Me he acercado al armario
para oler tu ropa por última vez:

un fantasma colgado de la percha
me barre con su olor a naftalina,

tu traje de lana azul huele a ausencia,
a antiguo, a desahucio,

la camisa rosa que me gustaba
debes haberla tirado por vieja.

No quedaba nada de mis recuerdos,
todo parecía nuevo en tu armario.

Marisol Huerta

mayo 2008

Y qué puedo decir sobre pechos si cada vez me gustan menos. Me refiero a los míos que siempre odié. Corría con los libros delante para que no se viera el movimiento rítmico de arriba y abajo, arriba y abajo y alguna vez a izquierda y derecha. ¡Qué asco! Arriba y abajo y nunca podía quitarme ese peso de encima. He sido deportista y aún hoy sigo haciendo que corro. Antes no exixtían esas corazas-sujetatodo que se venden hoy. Nunca he descartado la idea de quitarme un trozo de esos de más. Pero me da miedo y cuesta mucho. Hubo un tiempo que no me importaba tener las tetas gordas porque había alguien que me las miraba, me las tocaba, me las mordía, me las acariciaba…, me ponía a cien. Incluso cuando me las miraba, me gustaban. Algún tiempo he llegado a sentir placer con ellas. Pero chicos, no os creáis que son tan sensuales y eróticas como se pone en el porno. tengo amigas con las que he comentado esto y coincidimos. Donde esté una buena caricia en otro sitio. La piel es extensa y hay zonas mejores. Un pie, un muslo por dentro, una espalda, la cabeza, de verdad, hay zonas mucho mejores. Otras que no nombro. Y no sé para qué cuento estas bobadas de pechos y sal. Me gustaría saber como sienten vuestros pechos, si es que sienten, claro. Tengo prisa, hoy voy a escuchar a Jesús al que le dedico, igual que a todos los proscritos, este poema.

PARA UN PECHO DE HOMBRE 

Es medianoche y hay un amor subastado

hay una cama y libros y un CD de Win Mertens

hay un cerrar los ojos

y un apoyarse en su pecho

que es tierra firme por un rato

que es viajar a otra casa de música dodecafónica

y de corazón ahumado.

De niñas, mi hermana y yo dormíamos en la habitación de mi abuela, comtemplando, cada noche, su ritual para irse a dormir. “Tiemblo como una hoja”, repetía a menudo. Ahora siento pena y pienso que éramos nosotros, cuatro hermanos a los que casi había criado, los asquerosos y no las “asquerosas”sopas de ajo que nos obligaba a comer.

Cuando se desnudaba -no recuerdo nunca jerseys o vestidos de colores alegres- y se quitaba el sostén, me llamaban  mucho la atención sus pechos caídos, como si la pena que llevaba dentro fuese proporcional a la caída, que el paso del tiempo experimenta en las cosas bellas.

Un poema de una lima cualquiera para los que tengáis necesidad de limaros algo, con cariño a todos los proscritos y desearos felices vacaciones, el que las tenga, claro.

Es tiempo de coger del fondo un objeto

por ejemplo una lima que sirva para todo

tocarle su contorno lentamente

y hacer mía su forma alargada

y hacer mía su forma su grosor

su textura su manera fácil de raspar.

Es el tiempo de contar esta historia sencilla

de huellas que tiene marcadas

de las huellas que no se borran

de cómo pasó al fondo del cajón

como si la piel de esa casa estuviera muerta

hasta que un día se la encuentra desierta una mano.

Es tiempo de tomarla entre mis dedos

y limar mi cansancio

limar las asperezas

limar todas las capas desgastadas

de mi epidermis de mi espera lenta

de mis manos y pies que se excitan.

Es tiempo de una lima que raspa yugos lazos

ataduras que sujetan aunque sea poco

es el tiempo de los cerrojos nuevos

es el tiempo de los cerrojos de plástico

que se cierran se abren al gesto al temblor

de quien venga a limarse cualquier pellejo roto.

Es el tiempo de pintarme las uñas

y darles un color rojo pasión

y darles un color peta siete días

que puede ser mentiroso o quizá no lo sea

como no lo son las manos que las acarician

como no lo son los labios lentos que las besan.

Marisol Huerta

marzo 2008

Os pido que le echéis un vistazo a la página de mi amigo Comendador, a la entrada que ha hecho ayer sábado 8. Un besote. Yo estoy con él.

http://diariodeunsavonarola.blogspot.com/

El poema se ha descompuesto. Todo él. Como el pez y la lámpara No sé por qué. Sólo lo seccioné y lo copié y vaya desastre.
Marisol

Respuesta: Algunos poemas se desomponen. Suele tratarse de indisposiciones pasajeras, para las que basta un poco de descanso y alguna reparación del código HTML.

 La cosa es sencilla: Si “cortáis y pegáis” textos directamente del Word, también se copia el formato de vuestro documento, de modo que aparece entonces… ¡el poema visual! En evitación de tales males basta con pulsar sobre el icono
 
y os aparecerá una segunda fila de iconos en el editor. Pues bien, si ”pegáis” pulsando en
 
el texto se copiará sin ningún formato, y os quedará estupendamente.
S.