La Pluma y Los Proscritos

Mama Leire me mata

La tía Paca me ata,

En cuánto tenga la plei

Me largo a Arganda del rey.

 Yo quiero ser bombero

Yo quiero ser barbero,

Quiero ser lo que quiero

o enfermaré y me muero.

 Seré socialista y tendero

Los postres de primero,

Seré la linda garrapata,

Mi mamá me toca la patata.

 Si estoy mu gordo a mi plin,

No salto al potro como Joaquín,

Me gusta el yoyo un sin fin

De mayor quiero ser Leire Pajín

Extracto de los cánticos que se elevarán en la hora nona (de soltera, hora tonta) por el coro de parroquianos proscritos de Ourantes, con lobo de acompañamiento. Oficiará, como dios le de a entender, el prior Urceloy de la orden reformada de Maguncia. Deo gratia.

Loor al gran Sulleiro, caballero

ourantino , ourensano,

causas muy nobles, por lo saludable

la una, la otra por lo raro.

Sean con él, las sirenas más cautivas

y que le cautiven sus cantos,

que ya se ocupará el vulgo parroquial

de instalar micrófonos apagados.

Venga a nosotros Sulleiro, magnánimo,

hijo perfecto, donato,

que en tal día como hoy, a manos llenas,

nadie le traiga besos de plástico.

Confeccionado y estampado en estrofas de marca blanca y rima disoluta, por lo que el anónimo autor ruega le sean perdonados.

Ahora que Almodovar se ha reconciliado con la Academia, al Lobo le apetece proscribirse,  nadie se alarme…

Siempre me encuentro con esa familia

encaramados al escaparate,

rebosando salud, de un sociedad

médica, recién blanqueados los dientes

sus ropas. Parecen de vacaciones

mientras caen los siete hielos bíblicos.

Mi tía algo mayor, se interesea

por la aprobación de su eutanasia

y llueven globos de todos colores

desde una terraza. Muchos son rosas,

todos incorporan felicidades.

Me agacho a retirar una cagada

de mi perra y así no afearles

el horizonte de bienestar

a la familia del escaparate.

Ellos lo agradecen con la sonrisa.

A mi tía, mayor, le insto a tomarse

su medicamentos, una pastilla ahora,

una sopa de ganso, dos cápsulas,

a que se vista sin complejos blancos.

Más tarde, sólo más tarde, hablaremos

de lo otro.

Una mañana de agosto, Antonio y Josefa se asomaron al altar, en una iglesia de Plaza de España. El sacerdote que les sorprendió ensimismados, convirtió su curiosidad en santo matrimonio. Aquella noche la pasaron en una pensión del barrio de Maravillas. El tenía 53 años, ella acababa de cumplir los 39. Ambos aparentaban esa edad.

La noche siguiente les cobijó un vagón de segunda, en el expreso de las Rías Bajas. Pasaron a continuación, toda la semana cortando hierba. Ella preparaba ponches de vino honesto con yema y azúcar. El apurando guadaña, resoplando con la hoz y viendo caer las gavillas de centeno, que entonces recibían otro nombre. A veces se apoyaba en el carro de las vacas, a veces no.

Volvieron cansados y al decir de todos, casados, a una casa de la calle Ángel Larra. Mientras carretas de grava inventaban la calle, ellos concibieron.
Les visitó la familia para tomarse unas fotos delante del aparador, que vestía el salón y cuando éste ya estuvo lleno de ellas, tuvieron un hijo.

O Lobo

Conjuro a las espumas del gel de baño verde

                                        A Sulle, mon semblable, mon frèré.                                

Como no tengo nada mejor que hacer

antes del nacimiento de este día,

he abierto el tapón hermoso de un gel

verde, ése que veis sobre la repisa:

contemplaba con tanta desconfianza

tus avances, la gota que cae, cae

y siempre está cayendo, disoluta,

resbalando por y entre los muslos

como óbolo en los labios de la espuma,

como picor de ojos si te has ido.

Antes eras turgencia de la sal,

ahora el descalabro asombroso y piel

asombrada y humo de tabaco,

mi transpiración te lleva a la plaza

innombrable del gozo y de la lluvia,

para ponerte bajo la sospecha

del olvido,

para no conjurarte con la prisa,

para proponerte en esta mañana

y sólo en ella, vivir con salvajes

ríos que acabarán sus días,

entre afilados dientes de desagüe.

Tú, gel verde, mi idéntico. Mi hermano.

O Lobo

Después de tan hermosas alusiones, no puedo por menos que intentar agradeceros, sin ofender, con un texto de lirismo extremo (¡ese deporte!). Ruego el perdón de los presentes y ausentes, por tanta vana vaguedad. Vayan estas 4 reflexiones venecianas (tupidas, estúpidas y  estupendas) como invitación a Dksualidad y como reconocimiento a tanto inmerecido bien de aquellos que nos rodean… todos ellos proscritos.

1.Ante la dureza y flexibilidad de un  tallo siempre he sentido manifiesta indefensión. Como si su posible ruptura tuviese por resultado la confirmación de un mal, cuyo alcance pusiese en peligro toda mi existencia. Los ríos de Herodoto entonces, los caballos de bronce sobre la fachada de San Marcos nada podrían. Un solo instante de abandono y se acabó.

2.La peste canónica no terminaba al séptimo día sin decesos, sino a los 87 años. Los mismos que cumpliera Tiziano sino fuera por la intemperancia de la enfermedad, que se atrevió a acometerle, por no desdecirse del asunto.  Y que le causó la muerte por una cuestión de coherencia.

3.Vuelves sin conocer el por qué de la mirada hacia los leones de la plaza, que son en realidad  sólo uno y tú. Sientes como te asciende el perfume de la tierra, su celo amoroso. Todo falso. Aquí la tierra no existe, estás sobre el dominio de la laguna y alguien robó para tu intranquilidad, de forma ingrata el oro que a nadie corresponde. Grumos tan sólo de barro y miel,  que como oropel y humo te han perseguido, cual si un raro mal hubiese encontrado en ti su destino.

4.Tempus Fugit:

     Las flores del albaricoque

                              soplan del este hacia el oeste,

                              y yo he tratado de evitar su caída.

                                                           Ezra Pound.

Ezra Pound en su canto número trece intentó evitar que el viento del este, aquí diríamos de levante, se llevase consigo  las flores de un albaricoque.  Como el poema concluye ahí, nadie puede aclararnos si consiguió al fin su propósito. Una vez más alguien perece en el intento, con tan sólo tres versos, de desbaratar la desaparición de unas flores, que en ese momento particularmente amaba. El albaricoque ornamentó el mostrador de un comerciante en frutas, aquí diríamos frutero y la flor caería, pasto de éste u otros vientos. Pero Pound seguramente  no alcanzó a contemplar ninguna de estas infelicidades, que casi podríamos calificar de infidelidades y sus versos, sus tres únicos versos que han prolongado hasta este instante la caída de una flor, permanecen inseguros en su pugna con un viento que ya cesó.

O lobo

Sufriste las invasiones bárbaras

sin un lamento. Sin parpadear.

Caímos de tus manos los hijos

como la fiebre del heno. Remotos.

 Nos ofreciste la edad de la lluvia,

plazas diminutas donde holgar. Solos.

Entre los malos días del perdón

y los de la indiferencia. Crecimos.

Nunca te agradecí bastante

que amanecieras. Estoy húngaro

desde que no lo haces. Tú sabrás.

Mira es pronto y ya, cae la tarde.

Se ruega silencio al final del poema.

O lobo

EL POETA QUE SE SABE UNA FIGURA RETÓRICA, FRÍE UNOS BOQUERONES RETÓRICOS, EN COMPAÑÍA DEL DESEO Y CON LA MIRADA PUESTA EN UNOS PECHOS.

El llanto del aceite hirviendo,
la mascarilla puesta a prueba.

Con la última reforma religiosa
ocultaste a mis manos,
la recóndita senda
de la espita del gas.

O lobo

Presento mis disculpas por el acto vandálico, de poesía verité. A veces, no es posible dejar que la noticia muera entre los dedos de un periódico.

 J’Alema, una niña hutu, apresada por los tutsis, rogó a sus captores -que habían adoptado la costumbre de amputar la mano derecha a sus vecinos-, que le cercenaran la  izquierda, dado que con la otra estaba aprendiendo a escribir. Los muñones que luce ahora, al final de ambas extremidades, atestiguan que su aprendizaje ha terminado.  

 Querías contar la sal de los campos 
-un grano que lleva hasta otro grano-              
 la tierra que ocupa los mares
 y todo aquello, sobre lo que sabes.

Una  luz que no esperabas llegó en la mañana
del  quince de un abril apaciguado,
para contar que abril es el mes más cruel.

Querías contarles historias
a tus diez dedos.

O lobo

Ven a poseer tu huerto mirífico,
ven a apacentar los bueyes húmedos,
ven esta noche, tú que tanto quieres.

1

No sé quién eres,
me visitas y no sé quién eres,
te pago el tributo del alto sueño,
te ofrendo pájaros ligeros
y flores sin mácula.
Cuando la desventura ronda,
limpio de tu altar las rarezas,
me visitas y vigilo tu aliento
poderoso entre espinos,
que su roce deja apenas.
Y es contigo, que de voces
lleno el silencio,
por frondosa espesura y verde fronda,
con lo inasible para las manos:
Aquello tuyo que al vuelo pertenece
y no el aire.

Y es alguien cuya voz no conoces
quien te dice:
el desierto es estremecimiento,
el mar, un temblor.

O lobo