ene 03 2012
Otro 2012
Creo que ahora el nudo borromeo está completo (olvidaste el onanismo y las orgías con desconocidos).
dic 31 2011
2012
Encontré este nudo borromeo en un blog de El País, y me pareció un des-nudo muy adecuado para 2012, así que:
A Lacan pongo por testigo
de que esto es lo que os deseo para todo el
2012:
dic 13 2011
Amor hentai
Queridos amigos, amadas, gatos, perras y demás posibles lectores,
Quien quiera saber qué ocurrió para que mi pediatra y yo rompiéramos una relación paternopsicofilial de casi tres décadas (y descubrir además qué fue lo que, años después, acabó realmente con la vida del doctor Ángel) no tendrá más remedio que seguir este culeblog por fascículos. Se siente.
Y ahora, para los pocos que vayan a continuar leyendo, os recordaré dónde dejamos la narración de Spiderman vs Dr. Octopus, el segundo y -hasta hoy- último capítulo de mi fiel autobiografía:
Al final de ese capítulo, el doctor Ángel se cabreó conmigo por una simple alegoría con la que yo -su humilde paciente- pretendía ofrecerle un sabio consejo. Y el muy quisquilla se largó de la consulta dando un portazo. Típico de un psiquiatra.
(Está demostrado -aunque si queréis haced la prueba-: ponedle a quien sea una bata, o una sotana, o cualquier otro uniforme, y automáticamente pierde el sentido del humor.)
dic 11 2011
Cosas por las que valga la pena haber vivido
Un cigarrillo frente a la pantalla en blanco.
Tragarte sin querer una hormiga de ala en la cima del Almanzor.
Desear un zumo de naranja antes de despertar.
Su piel.
Mi hija en el paso de cebra (el muñeco está rojo) tirando hacia atrás de mi mano.
Recordar algo que no te atreves a escribir.
Hoy, no hacer nada.
El escozor.
Callar entre iluminados.
Un vino a deshoras.
Perder.
Quererla.
Salir del cine tarareando.
No entender este mundo, menos aún el otro.
Releer siempre lo mismo, siempre a los mismos.
Que ella y yo nunca estemos de acuerdo en si debemos votar o no votar.
Cerveza fría, y tortilla de patatas con cebolla (poco hecha) acompañada de pimientos asados.
nov 30 2011
El fuego de amor consume los yerros
El agua del llanto
aumenta el incendio
el fuego de amor
consume los yerros.
No; la verdad es que no son frases útiles para competir; ni siquiera para adornarse. No facilitan victorias, ni despejan el camino hacia sitios ventajosos. Pertenecen a hermosas canciones del siglo XVII. Son tonos humanos y divinos. Canciones para el amor.
Ninguna codicia se fijará en ellas.
Pero quién sabe si, cuando se acabe el tiempo, tendremos otra cosa por la que valga la pena haber vivido.
Sulleiro
nov 29 2011
Tal vez habría en cada jaula un poeta, o un músico
Ando dándole vueltas a un estupendo relato de Ina Olvera. Y, sin haberlas convocado, me vienen solas a la cabeza aquellas frases de Henry Miller:
“Dentro de cien años, pensé, quizás enjaularían a seres humanos vivos, alegres, dementes, que cantarían al mundo por venir. Quizás engendrarían una raza de gorjeadores que trinarían mientras los otros trabajasen. Tal vez habría en cada jaula un poeta, o un músico, para que la vida de abajo siguiera fluyendo sin trabas, unida a la piedras, unida al bosque, un caos agitado y crujiente de nulidad y vacío. Dentro de mil años podrían estar todos dementes, tanto los trabajadores como los poetas, y todo quedar reducido a ruinas como ha ocurrido ya una y mil veces“.
(Henry Miller: Trópico de Capricornio. Alfaguara, Madrid 1978)
Sulleiro
nov 24 2011
El agua del llanto
Es algo muy pequeño. Algo diminuto. Tanto que muchas personas no consiguen ni verlo.
Unos lo llaman ternura. Otros lo llaman delicadeza. Algunos, sencillamente, lo incluyen en la educación.
Es, ciertamente, tan pequeño como un grano de sal. Pero, sin ese grano la vida no me sabe a nada. Sin ese grano, sólo puedes tener éxitos o fracasos. Eso es todo. Vas y vuelves. Te aplauden o aplaudes. Ganas, pierdes o te quedas como estás. Jodes y te joden. Después, te haces viejo o vieja. Y, al final, te mueres.
¿ Y si eso tan pequeño, tan diminuto que a penas se ve, fuera, precisamente, el vivir de la vida?
Sulleiro
nov 21 2011
Un tipo curioso
Hace algún tiempo conocí a un tipo curioso. Siempre que venía a mi casa, se dejaba en el salón las llaves de su piso.
Un día cualquiera, el tipo desapareció.
Temiendo que le hubiera pasado algo, me acerqué una tarde a su domicilio, y entré en su casa. No había nadie. Sólo encontré un inmenso mueble bar medio vacío y algunas radiografías. En un cajón de la mesilla de noche tenía docenas de llaves de su piso.
Sulle.
nov 16 2011
En el bar
.
Ensalada y tortilla
en cualquier bar, la mesa
del fondo en la ventana,
la cerveza ya muerta, sin espuma.
Hay algo que no veo con los ojos,
no sé, algo en tus manos o en tu ropa.
Traías flores, lilas.
………………………….Te estorbaban.
…—De mi madre, es mi santo.
…—No, no me beses —dices—. Podemos ser amigos.
Y me ofreces las flores
que no quiero coger, me son ajenas.
Queda el metro adentrándose en el túnel
y este hambre que perdura todavía.
© Claudio, noviembre 2011.
nov 16 2011
Telegrama urgente
Anoche me llegó un telegrama de mi hermana Luisa: “Resucitaré el domingo. STOP. Esperadme a comer. STOP. Tu hermana Luisa”.
Me sentó tan mal que le contesté con otro telegrama: “Si resucitas, te mato. STOP. Tu hermano Juan”.
Sulleiro
